Chers lecteurs, tout en continuant de vous aimer en pensée, l’auteure de berlin et les autres doit avouer avoir été très négligente envers vous ces derniers mois. Et elle s’en excuse profondément.

La bonne nouvelle, c’est qu’elle vient de changer de ville et pourra à nouveau s’émerveiller devant toutes les nouvelles choses qui lui arrivent, ou au moins quelques unes d’entre elles, ici même sur le world wide web.

Changement d’adresse, rendez-vous sur le blogue suivant pour découvrir une ville folle avec moi:

istanbul et les autres

(vous remarquerez la judicieuse constance).

Et Berlin, j’y reviendrai, comme toujours.

Voici une autre: New York. Je n’y suis pas en ce moment, mais j’aime. Et je viens d’avoir un coup de coeur pour une superbe série produite par le New York Times alors je passe le mot.

“One in 8 Million” que ça s’appelle. Tout simple, mais parfait. Un récit, une voix, et de superbes photos N&B. Je suis séduite.

Il y a des moments où on est déconnecté de toutes formes de communication contemporaine (oui, ça peut arriver) et où les bons vieux mécanismes de transmission de nouvelles se mettent en branle.

Ces derniers jours, j’étais en campagne, entourée d’une quantité incroyable de gens qui se passaient le mot: “hé, t’as entendu? Michael Jackson est mort”. Dans un tel contexte, on a le temps de se demander s’il ne s’agit pas d’une fausse rumeur qu’un plaisantin a décidé de faire circuler, juste comme ça, pour voir si ça marche. Mais bon, on a tôt su qu’il s’agissait de la vraie vérité et puis pourquoi pas, c’était bien un homme comme un autre ce Michael, ou même physiquement plus mal en point que la moyenne je dirais, et puis ça finit bien par mourir un jour, ces humains.

Tout de même, le contexte était particuler, presque ironique, puisque nous étions pour ainsi dire une immense masse de gens rassemblés dans un lieu qui aurait pu être baptisé “la version alternative de Neverland”, si le rassemblement ne portait pas déjà le nom de: Fusion. 80,000 personnes, dit-on. La plupart étant des adultes qui refusent, par moments du moins, de grandir. Et qui aiment, comme le roi de la pop, danser.

(c'est écrit FUSION en alphabet cyrillique)

C’était mon premier séjour au sein de ce festival qui, comme vous le voyez de par les chiffres, a énormément gagné en popularité depuis les dernières 12 années que ça existe. Moi, je n’y étais pas tellement attirée, mais cette année, j’étais invitée à y travailler un peu pour financer notre collectif vidéo. Ce qui me donnait un accès à la zone “Backstage” avec nourriture tout inclue. Du fait, mon expérience se distingue peut-être un peu de celle des gens qui ont dû payer leur entrée et tout ce qui vient avec.

Mais quand même. Même avec les privilèges, je dois dire que je m’y rendais avec quelques préjugés. J’ai rejoint par train les autres amis partis plus tôt dans la journée. De la ville avoisinante jusqu’au terrain du festival, il fallait s’entasser dans des autobus-voyageur. Pendant le trajet qui sentait le vieux dreads mouillé, envahie de jeunes surexcités, je me demandais bien il allait être où, le fun. J’avais peur de me ramasser avec une gang de ravers qui veulent juste te masser tout le temps.

Mais une fois sur place, j’ai bien vu la variété humaine, toute sa panoplie de genres, dans toute sa splendeur, profiter des moindres recoins d’un immense ancien terrain militaire d’aviation. Oui, l’espace même était un hommage au passage du temps, de la Guerre Froide qui a laissé ses traces sans trop savoir quoi faire de ses ruines. Dans les hangars d’avion abandonnés, des scènes de tout genre, du théâtre expérimental au punk, du dub au cabaret absurde, du jazz au balkan beat. Et bien sûr, du techno et des ravers ravis. On peut pas s’en sortir complètement, quand même. En tout, une quinzaine de scènes officielles, toutes aussi fréquentées les unes que les autres, puis des performances spontanées dans chaque moindre recoin. Et puis partout, des installations lumineuses, avec des patentes amoureusement gossées dans du bois, du tissu ou des déchets récupérés. La scène de bricoleurs freaks de Berlin et Hambourg est riche, riche, riche.

Bref, partout de la folie. 24 heures sur vingt-quatre, programme sans interruption. Les gens ont leur tente, se relaient pour dormir, mais si peu. Le beat garde éveillé, de toute façon.

Et puis surtout: pas une affiche de commandite. Rien de corporate. Impensable, de nos jours. Fait du bien aux yeux. La seule pub qui puisse exister, c’est celle des collectifs qui gèrent un ou l’autre des aspects du festival: à l’entrée, un message clair aux néo-nazis avec des drapeaux de la brigade anti-fasciste. Ou là encore, le bar principal qui s’appelle “no deportation class” et ramasse des sous pour les droits des réfugiés. Des exemples.

Je n’avais pas mon appareil photo avec moi, de toute façon c’est le genre d’espace qui se photographie par petits bouts, et puis les petits bouts ne rendront jamais l’ensemble… Ne serait-ce que dans les moindres détails, genre, les voitures de la sécurité et des ambulanciers: des vieilles bagnoles toutes dégringolées trafiquées à la Mad Max ou recouvertes d’un tapis sculpté en forme de lapin, avec la carotte géante qui pend au bout d’une corde.

Tout de même, pour que mon blogue ne soit pas qu’un roman, voici deux belles photos d’un dénommé GuyInkognito, puis vous en verrez des tonnes d’autres dans le pool flickr consacré à la Fusion.

Après quatre jours entourée d’autant de gens, tu reviens à Berlin et les rues semblent bien vides. Mais je dois l’avouer, je n’étais pas déçue de remettre les pieds dans un petit village bien tranquille.

Je porte régulièrement une tuque en plein mois de juin. Il est où, l’été berlinois?

Il a fait froid, donc, ces derniers jours. Parfois très beau, mais froid. Ça adonne peut-être bien pour moi qui doit passer les prochaines semaines devant un ordinateur, ou ensevelie sous une pile de livres et non pas au bord d’un lac en train de me sentir coupable de ne pas être devant mon ordinateur et ensevelie sous ladite pile.

Cette petit vent frais du mois de juin semble même porter un nom: Schafskälte, le froid des moutons. Un phénomène qui se produit en Europe Centrale, spécialement dans notre coin d’Allemagne. Conséquence: brrrrr. C’est relié, comme toujours on dirait, aux courants marins qui sont tout mélangés avec leurs températures.

Le nom bêlant et d’une sagesse ancestrale de ce temps frisquet nous indique qu’il s’agit d’un phénomène qui n’a rien à voir avec les temps modernes, le réchauffement climatique, tout ça. Ça s’appelle comme ça, parce que les sages éleveurs savaient qu’ils fallaient attendre après que le froid des moutons soit passé pour se mettre à la tondaine. En attendant, je me prendrais bien une petite peau de laine.

Samedi dernier, on diffusait ma correspondance à Macadam Tribus sur les changements architecturaux de Berlin et les tumultes concernant les grands espaces abandonnés. On peut entendre cela ici. J’y parle entre autres de l’aéroport de Tempelhof, fermé depuis octobre 2008. Un lieu chargé d’histoire. On ne sait pas trop encore quoi en faire – certains veulent le squatter, action prévue le 20 juin 2009.

Mon histoire personnelle est évidemment beaucoup plus courte et légèrement moins krass que celle de la ville de Berlin, mais n’empêche que certains lieux liés à la mémoire collective ont aussi marqué mon passage ici.  Je me souviens être arrivée par l’aéroport Tempelhof, il y a quatre ans, depuis Istanbul, un soir de février. Il neigeait un peu. Personne n’allait m’accueillir à mon arrivée, mais j’avais déjà un appartement qui se trouvait à quatre stations de S-Bahn de là, et des colocs qui, pour l’instant, étaient des inconnus. Tempelof était tout vide, pas de contrôle de passeport. J’ai dû croiser, en tout, deux fumeurs et une madame qui faisait du ménage. Sentiment indescriptible: j’arrivais dans mon nouveau chez-moi, sans que ça préoccupe personne. Devant la banalité d’une soirée tranquille d’un vieil aéroport, mon coeur souriait, je plongeais dans l’aventure.

C’est la seule fois que je suis passée par Tempelhof.

Un classique à Berlin, c’est la Fête du premier mai. Pour en savoir plus, écoutez ma dernière correspondance à Macadam Tribus ici.

Le 29 mars, on a changé l’heure. Depuis, il a fait beau à Berlin. C’est comme l’été, ou presque. Le changement de saison ici est toujours assez troublant, on passe du maussade frette au beau soleil 20 degrés en une journée. Dimanche dernier, on a fêté notre abricotier en fleurs, un superbe rituel marqueur de saisons que je mentionnais l’an dernier.

Je me suis gavée de sushis préparés par notre Japonaise préférée, suivi de sucreries et d’une overdose de café, résultat: high du printemps. Yé.

(La nuit précédente, je l’ai passée à l’extérieur, oui oui, j’ai dormi dehors sur la terrasse, tentant de capter la floraison de cet arbre fleuri live. On ne voit pas vraiment les fleurs éclore, mais l’effet du passage du temps se fait remarquer. Vous trouverez le résultat sous peu sur le site de mon fotoklüb. À suivre.)

Consacrant beaucoup trop de temps à régler le sort de la planète sur papier, je vous néglige, de toute évidence, cher lectorat passionné. Comme apparemment les photos valent beaucoup beaucoup de mots alors je vais me la faire facile en vous offrant quelques images d’une Autre, rencontrée récemment: Lisbonne. Un coup de foudre. Pour ses cordes à linges, ses carrelages et ses p’tits vieux. Ça fait cliché mais c’est encore vrai.

À Berlin aujourd’hui: la grisaille.

Pour célébrer la crise financière, Macadam Tribus à fait un spécial CASH vendredi dernier. Je faisais partie de l’émission, en tant que fière représentante de cette ville depuis longtemps “pauvre, mais ô combien sexy” qu’est Berlin, pour y parler d’une activité dominicale quasi-sacrée, bien connue tous ceux qui ont mis les pieds dans le coin: les marchés aux puces.

À entendre ici.

Et oui, je suis au Québec, mais avant de partir pour fêter en terre natale, j’ai pris quelques photos du marché de Noël le plus illuminé de Berlin, juste derrière le nouveau centre d’achats Alexa, celui-là même où les gens se sont quésiment auto-écrasés tellement ils étaient excités de profiter des rabais monstrueux lors de l’ouverture officielle, l’an passé.

Les marchés de Noël sont partout à Berlin, c’est ben cute: tu prends un petit Glühwein, une petite Wurst et puis tu peux faire des tours de grande roue et autres manèges. Les personnages décorant les manèges sont décorés à leur tour pour faire plus Nowell, voir exemple ci-bas d’une hawaïenne qui en perd sa barbe.

Tout ça pour vous souhaiter rapido, en passant, un super temps illuminé, avec de l’amour et de la prospérité.

Il y a peut-être possibilité que je m’installe à Istanbul pour un ti-bout l’an prochain, pas sûr, pas sûr, mais tellement pas sûr… N’empêche que: en attendant, on se permet tout de même de rêver un ti-peu, de voir des signes convaincants et excitants partout, du genre: tout mon entourage qui a aussi envie d’aller y faire des projets et toute la presse allemande qui a aussi envie de couvrir tout ce qui a trait à la Turquie. Bref, j’ai profité de l’engouement actuel pour parler d’un thème indémodable dans ma dernière chronique à Macadam Tribus: la communauté turque en Allemagne, saluant d’abord la nomination récente de Cem Özdemir à la co-direction du parti vert.

À entendre ici.

Tiens, oui, sorry pour l’absence, mais voilà un blog c’est un blog, on finit par à avoir autre chose à faire… Néanmoins, je suis sensible aux gens qui réclament mes mots et mes photos, alors je réponds tout de go à l’invitation de mon ami Stéphane qui faisait justement ça, me réclamer, en passant la commande: “plusssssssse d’Élizzz à Berlin”, hé choyés que vous êtes: grâce à lui seul je suis là pour la planète entière, oui tout de go disais-je, vous proposant une photo d’un ami meublant ma chambre, un vieux cheval sur une espèce de planche à roulettes tout magané sur lequel les enfants peuvent s’assoir et rouler. Un coup de coeur au marché au puces de Boxhagener Platz, comme j’en ai rarement en fait, alors j’ai acheté. Quand je me baladais avec mon cheval dans mes bras, tout le monde me souriait et m’enviait et moi amoureuse de mon coup de coeur, j’étais toute fière de cette nouvelle acquisition. C’est le plus gros objet inutile que je possède à Berlin. Et maintenant cet objet me rend populaire auprès des enfants de la maison, alors j’imagine que ce n’est pas si inutile que ça après tout.

Aujourd’hui il y avait de la neige au sol, comme à Montréal je crois, tout blanc magique pendant mon trajet de train vers l’université, je me suis imaginée dans le Transsibérien en route vers nulle part et je me suis raconté des histoires de vieilles mamies russes édentées dedans ma tête, je me suis imaginée que le train n’arrêterait jamais, c’était paisible, rassurant.

Me revoilà à la radio – c’était la semaine passée en fait – je racontais cette fascination pour la Bande à Baader et Meinhof. Entendez ici.

Et voilà. C’est parti. Le nouveau plan (en fait, pas trop nouveau puisqu’il revenait cycliquement depuis quelques années): retour aux bancs d’école. Une bonne excuse pour apprendre – yé, oui, encore – ou quelque chose du genre. On verra bien.

Mais l’anecdote se situe ailleurs. J’ai la chance d’avoir des gens merveilleux autour de moi qui m’ont préparé un vraie de vraie Schultüte. Qui aurait cru que j’aurais droit, moi aussi, à ce cornet rempli de surprises traditionnellement réservé aux enfants lors de leur premier jour de classe? Bonbons bidules et crayons dans du tout-bricolé comme j’adore. Les gens sont donc bons des fois.

Face à l’étonnant succès de mes entrées portant sur le nudisme, j’ai décidé de parler de ce sujet vendeur à la radio de Radio-Canada, chez mes amis de Macadam Tribus.

À entendre ici.

Je n’ai rien contre les tours guidés. Je sais qu’ils peuvent être passionnants, pourtant, je n’avais pas encore saisi l’occasion d’en faire un, depuis le temps que je traîne à Berlin.

Alors, tant qu’à m’y mettre, aussi bien de commencer avec un vrai-faux, Berlin-style trash, comme il se doit. Pour ouvrir leur tour guidé, les hôtesses du groupe Drifting Underground offrent d’abord un petit cocktail de bienvenue, de la vodka dans du punch aux fruits. La musique d’accompagnement raconte les dérives du quartier, les personnages qu’on y croise sont tout croches, la tournée-performance est chaotique à souhait.

Et à travers ce tour, on réalise que dans la vraie vie de quartier à Kreuzberg, il y a tout autant de personnages absurdes qui viennent contribuer à la chose. Un enfant maquillé en tigre-papillon, des alcooliques qui viennent commenter l’histoire, un ado qui se met à tournoyer hystériquement autour de nous en criant, un concert heavy-metal dans une fête de quartier: tout cela faisait partie de la mise en scène, que les acteurs l’aient voulu ou non.

Work-in-progress, ie. reste beaucoup de place à l’amélioration, mais c’est justement l’esprit du trash. Mérite le déplacement.

Plus de bonnes photos ici.

Je ne parle pas souvent de mes lectures, probablement parce que je ne lis pas assez (j’aimerais dont avoir tout lu) ou peut-être parce que j’ai l’impression que c’est pas pertinent en ces pages hautement édifiantes. Mais là, je m’adonne à lire une grosse brique qui colle bien aux quelques trains de nuit que je me suis adonnée à prendre cet été – de Berlin à Kiev, de Kirovograd à Lviv, de Lviv à Cracovie, de Berlin à Paris – bref, des trains de nuit, en Europe. C’est même le titre du livre, en fait,  In Europe en anglais, puisque c’est la langue dans laquelle je le lis.

L’auteur, un hollandais dénommé Geert Mak, s’est proposé de carrément revisiter l’Histoire et ses lieux, pas juste les plus importants mais ceux-là aussi, en se rendant dans ces endroits qui ont marqué le 20e siècle. En rappelant des faits et des anecdotes qui ont changé le monde, Mak raconte aussi l’air du temps de ces endroits aujourd’hui. Tout simple, mais vraiment bien écrit. Je dis à tous ceux qui n’ont pas peur d’un pack-sac un peu trop lourd qui cherchent quel bouquin traîner pour leur voyage passe Eurail: excellent choix.

Hé oui, chers fans, j’existe encore.

Hé oui. Disons que les épisodes de ma vie s’accumulent sans que je prenne le temps de les partager avec vous, curieux surfeurs de la grande toile mondiale. Pour en savoir plus sur mon été qui s’est faufilé pendant un bon ti-bout en Ukraine, vous n’avez qu’à m’écrire.

Voyons maintenant si je peux m’y remettre, au blogue, à berlin et les autres. Hier, j’ai testé l’efficacité de ma carte de presse en allant dans un musée. Et oui, ça marche. Gratuit. Ceux qui me connaissent savent depuis longtemps que j’adorrre profiter du gratuit, j’avais fait la manchette du journal du Cégep de Trois-Rivières avec ça, j’ai donc une belle constance dans mes valeurs, bon, pas important, de toute façon je crois que c’est juste fondamentalement humain que d’être content de pas payer quand tous les autres doivent sortir 12 euros pour mettre pied dans un endroit.

Alors mon statut de VIP m’a donné envie de vous faire un petit aperçu de cette expo. Puisque c’est ma carte de journaliste qui paye, je vais vous donner une chronique qui vaut à peu près 12 euros, tiens.

L’expo, c’était au Musée Pergamon. La collection permanente de ce musée exhibe de l’art de l’Antiquité volé au Moyen-Orient dans le temps des grandes aventures archéologiques. Une immense pièce est occupée par un temple grec presque complet, le Grand Autel de Pergame.

Leur expo de l’été, c’est: Babylon. Mythos und Wahrheit (Babylone. Mythe et Vérité). Une première partie, Vérité, s’occupe de faire le tour des testaments archéologiques de Babylone, de leurs grandes découvertes scientifiques aux rites de la vie quotidienne. C’était des agriculteurs incroyablement évolués qui avaient compris comment maximiser les récoltes dans une terre saline, ces Babyloniens, des mathématiciens astrologues astronomes qui continuent d’influencer notre monde aujourd’hui. Dans la partie Mythe, on fait le tour de la trop ambitieuse Tour de Babel, de la multiplication des langues qui s’en est suivi (punition de Dieu pour les humains qui se pensaient trop bons): un récit de la Bible qui a inspiré des tonnes d’écrivains et de peintres. Ville de luxuriance et de jardins suspendus sous la gouverne de la Reine Sémiramis, Babylon a aussi inspiré des récits de prostitution et d’amazones sans pitié, tels que ceux de l’auteur Leopold von Sacher-Masoch (le masochisme, ça vient de son nom, voyez le genre).  Et puis l’Apocalypse: c’est toujours assez mythique comme source d’inspiration, de bonnes images là-dessus dans cette expo. Bob Marley et sa gang sont évidemment là aussi, les rastafaris ayant repris cette idée du “système de Babylone” - le vampire qui suce le sang des malades - en allusion à ce paradis perdu par l’exil forcé, l’esclavage etc. Mythe repris de la Bible, évidemment, mais en lisant cette citation de psaume 137 du Livre des Psaumes, “By the Rivers of Babylon…” c’est inévitablement la musique de Boney M qui revient en tête.

L’exposition Babylon. Mythos und Wahrheit: jusqu’au 5 octobre.

Il y a déjà quelques jours que j’ai sur ma liste de choses à faire que d’écrire en ces lignes une entrée ayant pour titre J’ai voulu voir Varsovie, et j’ai vu Varsovie, tsé pour faire un genre de suivi avec l’épisode du hamburger. Car oui, j’essaie d’intégrer un peu de méthodisme dans mon blogue – c’est mon frère qui m’a déjà dit que ça manquait de suivi mon affaire. Sorry, frérot, ça arrive de même, j’ai beau essayer, des fois les secondes qu’on grappille par-ci par-là manquent pour tout faire ce qu’on aimerait donc faire.

J’étais à Varsovie pour filmer une série de conférences contre Frontex, une agence qui coordonne le contrôle des frontières extérieures de l’Europe, des mesures qui mettent en péril la vie de migrants qui tentent de traverser en Europe. (J’en ai parlé à la radio de Macadam Tribus, cliquez sur l’émission du 6 juin dans le calendrier et je me trouve à être là à quelque part dans la première partie).

Autrement, ce à quoi je consacre mon temps depuis mon retour de Pologne, c’est à la préparation de notre DVD sur lequel ce retrouvera, entre autres, un clip sur Frontex, mais plein d’autres choses: c’est le tout nouveau magazine-vidéo d’AK-Kraak, ce collectif vidéo qui m’amène justement à me promener un peu partout. Contenu assez politique, des fois sous format sérieux, des fois drôle.

Exemples:

Un clip qui souligne les multiples efforts pour faire sortir la vérité sur les circonstances entourant la mort d’Oury Jalloh un réfugié provenant du Sierra Leone qui est mort dans sa cellule de prison à Dessau, brûlé vif. La première version de la police disait qu’il s’agissait d’un suicide, mais curieusement, le type était menotté aux mains et aux pieds lors de l’incendie.

Un documentaire sur une usine de vélos allemande qui été acheté par une grosse compagnie américaine puis relocalisée= perte d’emplois pour plus d’une centaine de personnes dans la région. Les employés ont décidé de squatter l’usine et ont repris la production de manière auto-gérée pour une courte période de temps. Strike Bike: c’est le nom de cette initiative.

Des documentaires qui ont été tourné en Sicile, un sur l’accueil des réfugiés sur l’île italienne de Lampedusa et un autre sur la curieuse façon de régler la crise du logement dans le sud de l’Italie: des familles entières vivent dans des containers en attendant que leur soit proposé des logements sociaux à prix modiques. Cette solution “temporaire” a été financée à gros prix par le gouvernement, main dans la main avec la mafia. Et un super vidéo amateur qui dévoile toute la vérité sur Berlusconi et les éruptions volcaniques. Explosif.

Bref, des trucs intéressants. Si vous me lisez et êtes dans le coin, passez voir ça au Lichtblick la semaine prochaine.

Hé oui, mission accomplie dans ma liste de been there, done that: Hambourg.

Depuis le temps que je croisais des habitants de c’te ville qui me la vendaient avec des yeux brillants, voilà-tu-pas que j’ai enfin eu l’occasion de m’y rendre, le temps d’une saucette. Le prétexte: une fête chez un ami qui vit en plein coeur de la ville, dans le quartier St. Pauli. Pas trop loin de la célèbre Reeperbahn, le quartier red-light de Hambourg, pour un instant j’ai repensé à la rue Ste-Cath à Montréal, mais pas très longtemps parce que la Reeperbahn, c’est vraiment big, et à première vue un peu plus glamour que les quelques Supersexe qui trônent dans notre red-light montréalais. Il y a même une rue des bordels, réservée aux 18 ans et plus. Visiblement, Hambourg est une ville portuaire depuis plus longtemps que Montréal… Site officiel ici, incluant la toune classique de la Reeperbahn, qui, pour les touristes allemands, serait un peu l’équivalent du “ô, Champs-Élysées” de Joe Dassin qui nous poppe automatiquement dans la tête quand on visite l’avenue parisienne pour la première fois…

Ai aussi visité une des maisons de la Hafenstrasse, autre coin célèbre de Hambourg, une rue entière qui avait été squattée dans les années 80 – dans le temps il s’agissait d’un quartier peu désirable, coincé entre les bordels et le port de Hambourg. Aujourd’hui, c’est comme un quartier de coops d’habitation alternatives qui ont en réalité une location de luxe, avec vue sur le fleuve et en plein coeur du centre-ville.

C’est un peu un hasard, mais j’ai réussi, tout juste avant de partir, à rendre hommage à la boulette portant le nom de cette ville en arrêtant dans un petit resto de type fast-food, apparemment le meilleur à Hambourg selon mes guides, ça s’appelle Die kleine Pause (la petite pause), mais soyez avertis, le break n’est pas de tout repos: l’employée qui gère les pétates et les burgers, complètement surmenée, hurle le nom de chaque plat lorsqu’il est prêt en vous sommant, sur le même ton, de choisir entre le ketchup et la mayonnaise pour vos frites. Si vous avez le malheur de dire “wow, ça l’air bon, merci” ou de vaguement hésiter avant de dire un des deux choix de réponse, ça regarde mal pour vous. Et tous les clients d’essayer de faire dix fois plus de sourires et de petites blagues nulles, question de la détendre un peu, mais elle ne bronche pas de son personnage, non madame, c’est du sérieux le cheeseburger. Et dieu qu’ils sont bons. (J’ai pris le végéburger, en fait, capoté).

Ha. J’ai vérifié, à tout hasard, si c’t'endroit avait un site web, et oui, croyez-le ou non, il y a même une photo de cette dame qui manie la friteuse comme une déesse du cholestérol, repérez le petit orage à toupet rose, c’est elle, la Bine.